Como antes.

Yo quiero que todo sea como antes

Como aquella tarde en Valparaíso.

Ese puerto en donde comenzó todo

Te acuerdas, me acuerdo, nos acordamos.

Yo quiero que juntos los momentos perduren

Se materialicen en cada situación diaria

No quiero creer que solo fue un día más

Un cometa instantáneo, un montón de fotos

Subidas y congeladas.

Quiero que juntos caminen a mi lado

Parecido a antes…

Entonces si debo volver a subir esos cerros

Si tengo que perderme en la ruta

Si tengo que ir contra el transito

Si tengo que tomarme la misma foto

Al lado de los marinos, con tal de tenerlos

Yo lo hago las veces que sea… eternamente,

Para siempre, entonces si me acarician el pelo

Y con eso logro que sus dedos se vuelvan a rozar

Si tengo que callarme para no distanciarlos

Si tengo que madurar de la noche a la mañana

Antes de que el sol me despierte, me anoto.

Si tengo que ser más de lo que quieren

Si tengo que pasarme el día haciéndolos reír

Pues me hablan y me lo dicen.

Es que no puedo contenerme al esperarlos

En saber que allí están, en cualquier instancia

Para alegrar el día lento que no pasa

Y cada rayita fuera de mi dibujo ya no importa

No me interesa nada que no sea estar juntos

Y es fácil … si solo debe ser como antes.

Morir

El horizonte extenso, vasto y grandioso
Se presenta ante mí...
En su fondo no distingo movimientos
Y en su cara más cercana el vacío me ensordece.

Ante tanta pregunta incierta, vuelo
Y viendo aquellos muros de carne
Que ya no me pertenecen, me despojo
Afloran y se desfloran recuerdos.

Para mirar lo último en el final
Concuerdo que pasó como soplo
Como destello cristalino de fragmentos
Cual migaja dada con tiempo acotado.

Pudo ser o ya lo fue, pude estar o soñarlo
Girando me desprendo en un manto incoloro
Una suerte de misterio que se muestra deformada
Y comprendo... como todos creo que comprendo.

Los elegidos

Recordó el momento en que puso su huella digital en ese pasaporte, siendo una mancha que ocupaba apenas un par de centímetros.
La impresión que le causó, ver por primera vez ese pequeño borrón dactilar, generaba a partir de su infatigable imaginación un sin fin de historias que forjaba contemplando aquel espacio reservado para aquella marca que nadie mas en el mundo podía tener.

-Cada huella es propia de cada humano en la tierra e irrepetible- escuchó en algún programa científico y eso por alguna razón, lo ponía como suspendido en el aire junto con sus pensamientos mas descabellados, pensaba en la razón de una diferencia tan sutil, tan simple, tan perfecta entre los de su raza, en como a nadie se le había ocurrido pensar que mirándose sus marcas dactilares podían encontrar los caminos eternos que la vida les daba y como aquel laberinto de señales cósmicas les mostraba un viaje sin fin que solamente él podía entender, una revelación total de los misterios no solo de la vida sino que del universo entero.

Ella lo tomo del brazo caminaron juntos y le preguntó mirándolo a los ojos: -¿Hijo que vez en tus dedos?- la miró directo a su frente, sostuvo su mano y observó etéreo, enigmático las yemas de su madre, -Hijo dime algo por favor lo que sea, dame alguna señal - y el niño en su idioma galáctico, inteligible solo para algunos elegidos…replicó:

- DRif Gpr AytjuiTYnbip LKpPr -

De donde ?

De donde es UD.?
De donde viene?
Es acaso guajiro?
Es acaso gaucho?
Es acaso Huaso?
Entonces pienso: "Supongo que un poco de todo"
Y se escuchó: "Pero dígame de donde UD. se siente" gritando.
Aullando con una voz con tres acentos en el mismo instante.

Y vuelvo a decir "Supongo que de la tierra caliente, del cañaveral, de la arena blanca, de los ritmos candentes, del ron y el son"

Pienso un rato: "Supongo que del viento sonda, de las siestas, de las facturas, de la pasión de los goles, de la cultura singular y aquellos amigos"

Doblo mi cabeza: "Supongo que de mi familia, de la cordillera, del lugar que salí siendo semilla"

Y otra vez se escucha: "Pues entonces sea semilla sureña, raíz tropical, hojas de ceibo, pero sobre todo sea una planta única, inigualable, incomprensible y cuando dé una flor, llámela: SOFIA"

Baratijas

Quizás la manera de decir las cosas, las palabras precisas que llegaban a su "distinguida" clientela.

En un mar de gritos su voz surgía aplastante y sacaba el mayor provecho de eso.

Para cuando alguien escuchaba sus ideas claras y consecuentes no había retorno, que tenía ese compadrito que lo hacía vender todo lo que se proponía.

Engatusar era su lema y así se ganaba la vida, por cada venta realizada soltaba una bocanada de alivio transitorio, vivía al día a la hora al segundo exacto.

Sus clientes al final del día se sentían estupidos y la rabia los avergonzaba, para que comprar una baratija que no sirve, pulseras, lociones, lapiceras, estampitas de santos, hasta revistas taiwanesas, no resistía análisis su poder hipnótico que se parecía a la espuma espesa de un café muy caliente, que no se resiste nadie a soplarla y beberla efímeramente.

Virulencia = Virus+Violencia.

Un día común y corriente, llegó el famoso virus venía desde Punta Cana y una mujer fue la primera contagiada… en apenas diez días, ocho colegios completos estaban en cuarentena, eran de clase alta, padres que podían pagar los mejores tratamientos del mundo, pero fueron sucumbiendo ante la mutación que se dio en los gimnasios escolares de los barrios mas pudientes de mi capital, entonces los pobres pensamos que toda la clase alta sería exterminada y que todas sus empresas, sus bienes raíces, sus autos... todo, pero todo.. sería para los postergados, así con mascarillas que daban absoluto anonimato, parte de la baja sociedad, subió para buscar lo que por años, según ellos, les pertenecía, condominios enteros fueron saqueados y las autoridades se vieron sobrepasadas, el asunto tomó trascendencia nacional, cuando por una desconocida razón en los barrios marginales, en los ghettos de drogas y delincuencia no existía ni siquiera un contagio, se tejieron muchas historias entre tantas la mas disparatada fue: Los pobres, los abandonados, los drogadictos, los traficantes, los carteristas, los violadores lo peor de la sociedad se quedaba aquí en el infierno, que el virus había sido inoculado por Dios, ya que se llevaba lo mejor de la sociedad acomodada al paraíso.
Yo vivo en un barrio miserable, no soy malo, nunca lo fui ni creo que lo seré, no clasifico para que me lleve el virus de Dios, pero tampoco me quiero quedar en la ciudad infernal, ya no se puede salir a la calle y espero agazapado, el lumpen se adueño de la ciudad completa, quizás siempre fue así, por ahora dejaré pasar los años aquí encerrado, saliendo a recolectar por ahí lo necesario, tuve suerte de no casarme ni tener hijos, todo es para y por mí, trato de volver temprano, no le tengo miedo al contagio, en mi familia nunca fueron gente de prosapia, pero lo mejor es esconderse entre estas murallas antes que salgan los que hoy son los amos de la calle, las bestias de lucifer, aquellos que el virus celestial les dio la oportunidad de ser importantes en lo que nos queda de sociedad.

11-11-11

1/2 Muerto.

Los gusanos comían su carne ajada, por mas que intentaba sobrevivir su cuerpo estaba podrido, enterrado en algún cementerio de la ciudad, su aliento era un sin fin de los olores mas fétidos de este mundo, entonces se preguntaba como llegó a parar a ese lugar si se sentía vivo, sano y animado para continuar.

La tapa de su ataúd estaba rasgada y las uñas clavadas como las miradas aterradas de las putas de providencia, para variar el destino le jugaba una mala pasada y ni siquiera en un espectro se podía convertir.

Ya sabia lo que le sucedía y al mirar sus extremidades agusanadas rogaba por que no llegaran las larvas a sus ojos, aunque en sus orejas los hongos fúnebres comenzaban a picar como miles de demonios clavando sus tridentes.

Quien podría sacarlo de allí, exhumarlo y revivirlo... quien podría escuchar su lamento, una lamentación por el lugar y estado en que se encontraba, quería salir o que lo sacaran, pero en su estado putrefacto quien podría realizar tamaña tarea.

Estaba claro que el cuerpo era inservible pero no quería reconocerlo y clamaba por que alguien lo liberará.

Escuchó muchas historias de gente que profanaba tumbas y aseguraba que si aquello ocurría sería el momento perfecto para pedir que lo llevaran lejos de ese campo santo, en un tiempo prudente lo pasaron a una fosa común.

Vio como lo que quedaba de él se mezclaba ruidosamente con los demás rastrojos humanos, aquellos difuntos no conversaban estaban totalmente muertos hacía ya tiempo y cuando pensó que allí la historia acabaría eternamente, aparecieron en forma de moscas las cuarenta y tantas almas que en su carrera psicópata había dado muerte de las maneras mas crueles, allí estaba la revancha de sus victimas... defecando sobre sus ojos la venganza final, entregando al asesino la vida eterna en una oscuridad absoluta.

Un día de aquellos

Se ve un hombre, la mujer y el hijo… un perro que se escapa y corre, atrás el mismo hombre, la mujer grita, el hijo junta las palmas en su frente, el hombre toma su pecho da tres zancadas y cae pesadamente.

La mujer sigue gritando y también corre y tras de ella el hijo… el perro cruza la calle y vienen tres autos de distintos lados, uno frena brusco, el otro no se da ni cuenta y el mas grande no aplica freno alguno, al contrario acelera a fondo.

El hombre sigue en el piso, la mujer lo da vuelta y los gritos se transforman en lamentos y llantos, las palmas del hijo tocan al padre.

El perro se detiene y los autos pasan sin causar daño alguno. El hombre se levanta y se ríe, de pronto todo es risa, el perro sigue su camino y va con sus verdaderos amos, el hijo se tira sobre el padre, la mujer no esta llorando ni gritando no tiene miedo, mira al cielo y respira profundo, todo es como antes, los tres disfrutan de un día como cualquier otro.

Cierro mi ventana y todas las pastillas las tiro por el inodoro, corto el gas del horno y apago la radio, decido que es un hermoso momento para salir a la calle, me acerco al hombre y le doy tres tiros en pleno parque a plena luz del día con muchos testigos y en medio del rostro, la mujer y el hijo me miran y piensan que es otra broma, pero claro, todo es mi imaginación el cielo es tan azul como para dispararle a alguien, además soy incapaz de causarle daños a terceros, menos a mí, pero el hombre la mujer y el hijo fueron mi excusa perfecta, para hacer algo de lo que soy incapaz, así que camino sin dirección y la felicidad de otros es la salvación de mis tardes solitarias, prendo mi Ipod y Tony Bennett es quien me acompaña y como en la pelicula de Jim Carrey y Jen Aniston, digo "Gracias Tonny!!".

Puentes de Recoleta

Ursula y Jota o, son callejeros, siempre lo fueron, antes de nacer sus padres también lo eran y bajo esos puentes del río fueron paridos, todo el cosmos se conjugó para favorecerlos y así crecieron junto a los sin casas, dándose mutuamente calor y compañía, entregándose sin celos y mezquindades a los humanos abandonados por la sociedad inmisericorde que pasaba por encima de los puentes y sus propias vidas sin dar una mirada de compasión a la cara mas descuidada de la putrefacta ciudad, así en el transitar solitario de aquellos lugares sin dios ni ley ambos perros fueron devorados no sé si por sus amados dueños o por el puñado de niños que vivían en el próximo puente.

Mariposa

Solía cazar mariposas pero aquella con alas negronaranjas era el premio mayor.

Durante años corrí por las baldosas de la plaza Godoy cruz para lograr tenerla, inventé todo tipo de trampas pero aquel insecto era más astuto de lo que pensaba, apenas a unos centímetros de mis dedos se daba cuenta y volaba sobre las copas de aquellos aromos.

Sentado solo en el columpio a la hora de la siesta cuando en Mendoza ningún niño sale a jugar, leyendo "El niño que olvidó su nombre" apareció el lepidóptero, se apoyó en la punta izquierda del cuento y juntó sus alas que parecían puentes sobre lava ardiente, miré mas allá del fluido y vi la flor nacional cubana y dentro de ella con el vientre y rabadilla rojos, lomo de color verde claro y alas aceitunadas, esa avecita que se escuchaba en los balcones de la mulata Carmen y mas allá de sus balcones, yo....

yo... aprendiendo a nadar con ese estilo, saliendo del agua y cortándola nuevamente y en cada salida... un nuevo paisaje, un nuevo país, distintos barrios, varias culturas y muchos amigos distintos de diversos colores, mezclados acentos y sentimientos, aromas tropicales y sureños, experiencias únicas y yo...

yo... a mis veinte días, yo a mis cinco, mis ocho, mis doce, mis dieciséis, mis veintes, mis veintitrés, mis veintiochos, mis treinta eternos años.

yo... en el fondo de un mar frió cazando peces con mis ojos y saliendo a buscar por enésima vez aire... el aire magnífico del mar pacífico y un bosque que trae olor a pinos eternos, flotando solo, sólo flotando sintiendo la sensación de un vuelo, una rápida mirada a mi cuento me alertó que se posó en la punta derecha y desde allí pude ver más sucesos pero esta vez futuros como el momento y el lugar en donde escribiría esta historia.

Misa

En la misa dominical se le vio preocupado, su mente estaba en otra parte, lejos de ahí… la responsabilidad de traer un hijo al mundo era paralizadora.

Noelia era tan joven y ni siquiera terminaba su preparatoria, como le diría a los padres de esa hermosa niña lo que estaba pasando, ella se había fijado en él y se le entregó mansamente en cuerpo y alma, en tantas ocasiones furtivas y lugares tan inapropiados.

Un "Amén" retumbó generando ecos que le pegaron dentro de su cabeza que no dejaba de pensar y pensar, se planteó escapar con Noelia muy lejos y pedirle que terminará ese embarazo, ya que ambos no lo habían planeado, quisieron tirarse juntos desde los acantilados de matanzas, pero aquel día que pasaron mirando el horizonte de un mar que se agitaba repleto de turistas y surfistas los hizo desechar esa idea tan obsesiva.

Un "y con tu espíritu" lo volvió a la realidad que le tocaba vivir, se preguntaba por que no fue más astuto y se cuidó, quizás Noelia estaba tan enamorada que el hecho fue premeditado, en esos instantes la odió, la maldijo desde sus entrañas, se cruzó un día en su vida y no paro de acecharlo, de mostrarle todos los atributos que lo llevaron a querer tenerla, si sólo le hubiera hecho caso al padre, si las recomendaciones las hubiese cumplido al pie de la letra, pero nada podía cambiar el curso de los acontecimientos.

Pensó en algo que cambiará su destino, una señal divina que entrara por la puerta de la iglesia ó se presentara como un milagro dominguero, eso necesitaba y así de domingo en domingo, guardaron el secreto, él se lo pidió a Noelia hasta que estuviera preparado para hablar con el señor y su madre.

Ese domingo el milagro llegó, no fue como él lo pensaba, pero llegó, Noelia se encontraba con sus padres y su embarazo se notaba levemente, al momento de su turno recibió la hostia como de costumbre y durante la tarde lo llamó un poco alterada, a sus padres les llegaron ciertos comentarios que ella tuvo que desmentir categóricamente, ellos le hablaron de la confianza, de la verdad, del pecado y al final de todo eso… contradiciendo todo lo anterior, si el hecho fuera posible, las cosas se cortaban de raíz, era así de simple, se frena todo de raíz le dijo el señor Duarte, Su hija se estremeció de tan sólo pensar en lo que podía llegar a pasarle a su futuro hijo y siguió negando la situación, les habló de su futuro y que jamás lo arruinaría de una forma tan estúpida, que se quedaran tranquilos que aquellos comentarios eran bajos y ruines, de mentes perversas que algo tenían contra ella y especialmente contra él, que era tan absurdo todo, que era tan poco creíble que iba a tratar de no ofenderse por el comportamiento loco de sus progenitores.

Pasaron otras semanas y Noelia comenzó a sentirse muy mal, lo camufló muy bien sus quehaceres diarios seguían siendo aparentemente normales, pero algo andaba mal, eso era seguro.

Una noche Noelia amaneció dura como una roca, hinchada, muerta... fue impensado lo que ocurrió, sus padres recibieron su cuerpo y la noticia que confirmó todas sus sospechas, pero callaron por temor a la vergüenza por miles de comentarios que pensaron diría la comunidad, por orgullo vivieron su pena, su dolor visceral, su rabia, calladamente como corderos mudos y torpes.

Los Duarte no fueron mas a misa, borraron todo vestigio religioso, se mudaron de ciudad y al cabo de algunos años se divorciaron, ambos se culpaban de haber sido tan cobardes y el amor se les murió cruelmente como su única hija.

El cura de esa iglesia pidió por el alma de Noelia, para que dios la tuviera en su santa gloria, clamó por sus padres y rezó para que pudieran superar la situación, era la misa del domingo siguiente a la muerte de la joven y presentó al nuevo sacerdote que lo reemplazaría, se despidió de todos los feligreses que lo abrazaban y querían tanto, eran muchos años los que el padre Damián estuvo junto a todos, cuando se quedó solo en la iglesia pensó en Noelia y en las hostias que semana a semana le daba, pensó en el milagro de tener el poder de envenenarlas y dio gracias a Dios por el camino que le había sugerido.

Su mundo submundo.

Como te describo a José, sé que supo su verdad
y se volvió salvaje, fue calle, esquinas, veredas

Solitario o en grupos, con la frente fría
con sus harapos y cuerpo ignífugos.

Los que lo quisieron, trataron y trataron
pero las raíces de esos callejones
transformaron su mundo en vagabundo.

Y pasó el tiempo
desde los autos o buses
lo miré muchas veces
la misma esquina, ropas, amigos y penas.

Lo tengo como grabado en mis recuerdos
esa tarde almorzamos en casa
llegó tan limpio y charlamos,
me contó historias de mi padre
y se reían juntos...

me alegraba y apenaba
me sorprendía y enmudecía
cuanta inteligencia, para mí despilfarrada
cuantas vivencias que ni imaginaba

Tan sucio (pero no ese día) de afuera y tan escandalosamente
limpio por dentro, tan grande, tan bueno.

Y la tarde se apagó y Bárbara se lo llevó…

¿Qué le rompió el corazón?
¿Qué le rompió su normalidad?
¿Qué se metió en su cabeza?
¿Quien le asesinó su destino?

¿Fue la triste verdad ó la despiadada mentira?


Dedicado a mi tío José Riquelme Cruz.

Dañina Mente

y si fuera verdad?

si esas chocolatozas pastillas
con colores ocres, fueran torpedos
submarinos para hundir mi preciada
memoria.

Si en verdad fuera quien digo que soy
no será mi "locura" un peregrino grito
de recuerdos que no se borran cada vez
que me convertí en un cadáver y todas
esas tumbas se desempolvaron y regresaron
a la cuna uterina y calaron nuevamente mi eterna memoria.

Como averiguarlo, como suponerlo
y vuelvo a realizar la pregunta

si fuera verdad lo que empañan con Chifladura
si mi propia verdad no fuera de manicomio
¿cómo averiguar un misterio tan grande?.

A la lona

Ese por lo pronto me suena a ninguneo..
es como subirse al ring con Alí y te diga
"quien te dejó subir al cuadrilátero"...
sin darte la minima posibilidad de
hacer guantes para ver si con los años
aprendes de su técnica y filosofía... pero no !!
de golpe y un duro golpe,
te da en la barbilla, te desplomas y a la lona,
sin enseñarte algo de su arte,
sin querer que nadie mas
"vuele como mariposa y pique como una abeja".

Metrogay

Y que quiere señorita, si viene en este
vagón lleno hasta las mismas barbas

y posa sus nalgas en mí, con absoluto desparpajo
entonces uno reacciona... y no es culpa suya ni mía

la culpa es de aquel mocetón de perla negra
con olor a caribe puro... él tiene la culpa

por que el contorneo titubeante de su masa oxicorte
me desdibuja en una fachada de macho rudo

y tengo que seguirle el juego a Ud.
siendo que la tímida y controlada virulencia
de mis instintos la detesta, se da vuelta y me dice
a viva voz “Córtala maricón de mierda”
y le digo que cualquier cosa menos “de mierda”

y allí siento el vacío en mi espalda
y el amor de la selva tropical me aborrece
y la estación donde me bajo es Republica

y suspiro diciendo “viva la republica de las locas”
para luego salir corriendo con la bandera arcoirisienta,
pensando que de los asumidos es el reino de lo cielos!!!

El Pampino

Fui exclusivamente para verlo
no compré su libro en estreno

que arrugado estaba
el sol y el polvo nortino
lo marcaron irremediablemente

pero sabes en su arrugas
pude leer historias
que se cruzaban.....

ese era el secreto de ese talento calichero
sus venas llevaban la tinta
y sus novelas se dibujaban en su faz contenta

me acerque para leer lo próximo
que narraría

me miró cariñosamente
y me apuntó amable el pecho

“Busca ahí dentro paisanito, bien adentro” dijo.

Lampara a Naftalina

Llegué después de años, a tu casa…
y solo quiero mi lámpara naftalina
esa que me regalaste para mi matrimonio
con dedicatoria y firma incluida

Pero sabes, tuve que pagar
y en ese bar intacto por el paso del tiempo
ya no entro como "Pablo por su casa"

Le dije a esa señorita que cree saber todo de tí
que buscará en el entretecho, que allí, en ese lugar
secretísimo, sabría que lo mío no era un cuento.

“Todo lo que Ud. ve señor es de la fundación y no
existe entretecho”, pare pare damita mía ehh !!
que yo no estoy jugando !! vea en las fotos de su
álbum cuando nos graduamos… no no!! mejor véanos
en las fotos del Bar... tomando vino navegado.

“Eso es imposible señor… Pablo para cuidar a sus amigos cortó o quemó todo rastro fotográfico antes del gran golpe”

Ve señorita, lo ve... por eso lo dijo Neftalí en mi oído antes de marcharse:

Esa lámpara turronera
Con vapores escondida
En la mar de ventolera
Yace tímida escondida

Debe estar por estas rocas señorita.

Y el amigo imaginario de Neruda, ronda en las noches frías
de Isla Negra, el refugio mágico del poeta.

Isabel el Católico

Que pasillo largo... como costra extensa que se queja... y las habitaciones estremecen la quietud de los patios, ellos me aconsejan “no digas cosas que puedan herirla, no contradigas, no creas lo que te diga”.

Pero voy seguro, estos años de estudio me han coagulado el alma, mi alma anatómica que expele un fuerte olor a libertad... “Podéis hacer lo que os digo” se escucha fuerte en la puerta raspada de arañazos por peligrosos contorneos electrochoqueantes.

Entrad!!... hueles a especies y condimentos de Asia, a perfumes de la costa africana a muchedumbres domadas me dice la reina, y mi mundo invade las costas lacónicas de un peregrinaje de meses por alta mar, me pregunta por las aventuras que imagina distante y prosigo leyendo la bitácora de la locura… de los motines a bordo, de aquellos seres tan salvajes y tan indomables en su andar fascinante, que sus naves están a salvo mi querida reina, que Canarias y Azores son el fiel reflejo de la gloria de su reino y que lo visto por estos ojos marcados por la fatiga de un empeño condecorable, no es ni comparable con tamañas sensaciones vividas.

Me estira pues sus manos añosas y réplica “mostradme lo mas extraño de esas tierras”, de mis estropajos roposos como sultán desenvainando su espada turca, ofrezco uno con filtro, hecho de manos emplumadas y le enseño como se prende como se inhala como se disfruta, y allí en ese momento enciclopédico de ideas copiadas de libros escolares, me arrepiento de tal juego, que por varios minutos imagine reales y la corte inexistente se aparece en todo su calamitoso esplendor, pidiendo bocanadas de mas humo y estallan en la reina las voces de sus súbditos clamando por mas y mas de esos... y toda la historia sale a la luz y la locura inunda la preciada calma que manteníamos, pero de un resoplido malhumorado su alteza los calla, los denosta públicamente y les dice cuanta barbarie poéticamente chuchera sale por su comisura lingüística, y libando sus fideos de baba que no logran llegar a su pecho, se levanta, deja su capa real y me nombra junto a sus mas leales consejeros, capitán de capitanes, aventurero del mundo, señor y valuarte del orgullo castellano y como un toro de enviste mirando a su presa me invita a pasar al banquete en mi honor.

Si!!.. todo esto parece una locura y quizás lo es... pero no quise cenar nada esa tarde y menos sabiendo que el plato principal en esa cabeza de reina eran unos mendrugos de pan azulados y peludos... la verdad que la entrevista con Mateo Valdez fue un fiasco, no debí seguirle la corriente, pero no puedo olvidarme en las ropas de Cristóbal y todo lo que seguro vivió cuando llegó de las indias en su primer viaje.... al salir estaba la manada de pacientes mirando, riendo enloquecidamente y fue tan absurdo decirme que con esto no podían darme el “alta”... fue una trampa, como la vez anterior cuando por una tarde entera “y ahora lo recuerdo” fui Carlos Gardel después de salvarme de un accidente que se supone me había matado.